?QUIEN ES EL DUEÑO? Ray Bradbury

Quién es el dueño?

POR RAY BRADBURY.

EL CELEBRE ESCRITOR DE CIENCIA FICCIÓN REPASA LA HISTORIA DEL ARTE A TRAVÉS DE UNA SELECCIÓN PERSONAL DE ARTISTAS Y DE LO QUE REFLEJAN SUS OBRAS,EN UNA REFLEXIÓN QUE INVITA A GOZAR DE VARIAS DE LAS MA­RAVILLAS QUE HA CREADO LA HUMANIDAD.

¿Quién es el dueño del mes de abril?

¿Quién es el propietario de todo el mes de octubre?

¿Quién pinta mejor a la familia real de la vieja España?

¿Quién es el propietario de la mujer a lo largo de la historia?

¿Quién creo a los hombres jóvenes para que todos fueran testigos?

¿La María de Quién es la madre de todas las madres en el óleo o en el mármol?

¿Quién, en suma, posee qué y cual y porque?

Y cuándo digo poseer quiero decir escribiendo y pintando o esculpiendo o poniendo notas sinfónicas a la vida en la tierra mejor que nadie  En todos los territorios del arte, maníacos inspirados toman posesión mientras los siglos pasan.se paran bien alto, cada uno en su propio prado, cada uno en su propia torre del castillo, cada uno maravillosamente enmarcado en las paredes de galerías atiborradas o en las frescas tumbas de las catedrales, desafiándonos a que los desplacemos.

Quién posee qué y cual y porque?

Estas son las preguntas que nos plantean nuestras artes una y otra vez, para que les contesten los críticos, los historiadores, y su observador,  una simple bestia de campo como yo mismo.es un grandioso intercambio.

Vengan conmigo.

Van Gogh es el propietario de todos los girasoles que han brotado de semillas y cuyas savias han hecho que las esferas de sus relojes si­guieran el mediodía.

Lo cual significa que el posee el sol y una porción del verano que debe compartir con unos pocos impresionistas.

Velásquez y Goya con él o por encima de él, poseen las caras de la familia real española; la mirada penetrante y la mandíbula de bulldog de juguete, los dientes de terrier apretados y sonrientes, las manos como pinzas de cangrejo y los huesos filosos sofocados bajo tercio­pelo y colmados de encajes.

Quién mejor que nadie ha trenzado el mapa y plasmado al detalle el tacto y la temperatura de las mujeres con paletas como estaciones cálidas y alientos rubios?

Botticelli.

Pero entonces oigo un grito suave; sí pero…!!!!

Analicemos los diversos aspectos de las muges tal y como los revelan los hombres en una estación cálida.

Las nucas de las mujeres? el que mejor las ha pintado ha sido…? Degas? puede ser.

Renoir? tal vez.

Pero más probablemente Manet, Quién suspiraba sobre los cabellos suaves detrás de sus orejas, los observaban agitarse, y tomaba de inmediato sus pinceles.

Cuan a menudo Manet hace una genuflexión ante las nucas suaves y dulces de la mujeres?

Mientras Renoir ahora nuestra mirada dirige hacia el sexo frontal cu­bierto de pelusa de durazno de las damas.

No importa; vista posterior o fachada.

Por ambas agradezco al amante Dios.

Sigamos; quién ha glorificado mejor, suavemente grabada al agua­fuerte, a la madre de todas las madres?

Da Vinci, sus muchos bocetos, dibujos y retratos de la virgen de las rocas.

Más que retratos, estas son mujeres y madres que evocan nuestro amor moderado y sin reservas.

La virgen esculpida? la piedad de Miguel Ángel en San Pedro.

Quién ha pintado la pesadilla?

Goya. Una vez más, quién volcó cielos nocturnos para quemar brujas en la hoguera y aterrizar con pelotones d ejecución para asesinar inocentes.

O el infierno del Bosco? lo visitamos y volvemos a visitarlo-o no es así? con deleite.

Porque no las tentaciones de San Antonio de Callot?

La elección es difícil.

El infierno social/político/cultural es más fácil.

¡Hogarth! su escalpelo de cirujano y su cuchillo de grabar punzan las pompas, viruelas y venenos de la vida londinense para bañar las plan­chas en ácido y atrapar, para siempre, los grotescos de sus terribles pantomimas.

¿Quién creo el eterno hombre joven?

Miguel Ángel. Quién arranco a David de las canteras italianas para ponerlo de pie contra el cielo.

Quién sirve mejor a la muerte en las obras teatrales?

Shakespeare.

Hamlet actúa en un cementerio interminable de tumbas con desfiles funerarios que empiezan en fantasmas para terminar en suicidios y asesinatos. Desde la oscuridad !vastas cantidades de luz!.

Hagamos la lista de mujeres.

En la literatura, quién tiene su número mejor?

Jane Austen? cuya sombra diminuta proyectada a lo largo y ancho de Europa podría atraer toda la atención del público a expensas de Tols­toi y su Karenina? entonces, el espíritu femenino, en la poe­sía, parece tejido para siempre en la frágil trama y urdimbre de Emily Dickinson.

Luego viene Virginia Wolf, con novela y cuaderno, como Ofelia co­rriente abajo, perdida pero para retornar en las mareas de la biblio­teca.

Más rápidamente ahorra quién creo a enrique VIII de puro lienzo?

Holbein. Su Enrique abona nuestro cerebro y resquebraja nuestra mente. Aquí un auténtico rey para luchar contra Francisco I dos de tres caídas.

Donde estaría Napoleón sin David?

Donde estarían las corridas de toros sin Goya,y su mozo de cuadra, Picasso?

Quién nos ha dado el tiempo de viento, arena y estrellas?

Saint Exupery. Esos altos ríos de tormentas son suyos, para compar­tirlos con los pájaros, para tirar de la cuerda de una nube y remontar cual barrilete un romance.

Quién invento la primera máquina del tiempo?

H.G.Wells.

El hombre invisible de Quién es el que se ve todos los años?

Necesito decirlo?

El submarino de Quién es nuestro Nautilus hoy?

Verne, con Nemo, cerca de la isla misteriosa.

No habrá ninguno más grande en el tiempo del hombre.

Quién estruja y atrapa las almas de los chicos?

Twain. Y su Tom es demasiado limpio, Huck es justo el veneno que necesitaban. Pero Burroughs es mejor. De modo que volvemos a colocar a Tarzan en la lista. Metido hasta las caderas en excremen­tos de elefante, coronado de sangre pero sin espinas, él llena de chimpancés nuestras almas, de tigres nuestras noches y exhibe colmillos en las sonrisas de todos los chicos.

Shaw levanta una cortina y grita;!aquí está mi Santa Juana!!y quemándose, Juana da su respuesta:!si!.

Shakespeare arroja la sombra de Ricardo III, Quién, bajo su joroba grita:!muchas gracias!.

Lawrence de Arabia, enterrado durante un tiempo bajo las arenas árabes  es convocado para la película de David Lean y corre por delante del viento para que ondeen sus vestimentas.

Edgar Allen Poe cincela octubre con piedras de cementerio. Yo y otros hemos ayudado a hacer las coronas.

¿Quién es el comisario vial de las carreteras, huertas, teatros y ciudades de Francia?

Por qué Julio César, marchando hacia el norte con su mascota, un co­codrilo, pegada a los tobillos, junto a sus plantadores, sembradores, arquitectos, picapedreros y actores con los colores del sol pintándoles las mejillas.

¿Quién ha protegido mejor la eternidad?

Los Egipcios? Si. Quién levanto pirámides y enterró formas doradas y prometió la vida eterna a reyes niños y reinas hermosas?

Todo esto es material para discutir una vida entera. Usted tendrá sus favoritos. Nombre los nombres.

Quién es el dueño de esa autopista vacía a la caída el sol, recorrida por la figura solitaria de un vagabundo? he oído Charlie? ¿Quién posee la playa al amanecer, desierta salvo por la presencia de un solo turista que avanza tambaleándose con un presumido sombrero de verano y una pipa garbosa?

Hulot/Tatti en sus vacaciones eternas, su figura maravillosa dejando huellas en la arena cerca de la máquina de caramelos mientras la marea se retira y sollozamos por su triste retorno.

Y así sucesivamente, Dios nos bendiga a todos, en todas nuestras artes, durante todos nuestros días.

Ray Bradbury.